Fungos emocionais

Londres, 30 de janeiro de 1969

Max ergue-se na ponta dos pés para tentar localizar alguém em meio ao movimento anormal da rua Savile Row.

- Nicky, aqui! – identifica a moça de casaco pesado que se acotovela entre transeuntes e curiosos.

- Sem beijinho - evita o cumprimento do rapaz - Vai falando.
- Vamos subir.

- Por que essa multidão aqui na porta? Eles estão aí? – arregala os olhos – Max, eles estão?

- Você vai ter que merecer essa informação – ri para a moça, sem ser correspondido.

- Sai, groupie suja! – Nicky afasta uma menina de poncho que obstrui a porta do prédio.

Max puxa Nicky pra dentro do famoso edifício da Apple Records. Abre a porta do elevador e sinaliza para ela entrar.

- Me conta o que tá acontecendo, Max! Você disse que tinha a ver com eles. 

- Calma – aperta o botão do último andar.

Pouco depois o elevador enguiça entre dois andares.

- Ué, parou?
- Parece que sim.
- Por isso não entro em elevador sem ascensorista.

- Nicky, não vou suportar essa situação.

- Que situação? Faz essa merda funcionar, tenho claustrofobia.

- Eu tenho uma surpresa pra você, mas antes queria saber se tudo vai voltar a ser como antes.

- Antes? A gente terminou, já era, esqueceu?

- Você terminou. Eu ando doente, arrasado, sem saber o que houve.

- Não fode! Você é um ciumento psicótico que desconfia até do meu pôster do Ringo.

- O Ringo é a ponta do iceberg. Você vive atrás de todos os roqueiros piolhentos desta ilha.

- Me respeita! Depois pergunta por que foi chutado.

- Você quer que eu morra?

- Seu problema é mental, não físico – empurra o rapaz e aperta o alarme.

- Ninguém vai aparecer. Tá todo mundo no terraço.

- O que tá acontecendo, afinal?

- Eu te digo: minha imunidade baixou e contraí fungos no pé. O médico disse que é depressão – começa a desamarrar os tênis.

- Fungos emocionais? Conte-me mais.

- Começou aqui na sola e agora tá chegando à planta do pé – exibe um dos pés descalços - Não imagina como dói. Ao menos alivia a dor do coração.

- Se é o melhor que pode fazer pra me comover, já era.

- A tristeza é feia, Nicky.

- E também fede!

- Também tenho furúnculos no quadril e ouvidos entupidos, mal escuto.

- Deve ser a natação.

- Meu ouvido fabrica mais cera quando tô angustiado.

- Sua hipocondria não tem limites.
- Não é psicológico. Tô mostrando os efeitos no meu corpo.                                                      

- Foda-se você e suas nojeiras.

- Nicky, minha carcaça tá literalmente apodrecendo.          

- Surreal! Você não quer reatar porque se arrepende, mas por estar coberto de bolor.                                                           

- Meu antídoto é você.

- Chega, maluco, vou gritar.

Max a segura pelo braço.

- Por que o Ringo? 

- Ai, Deus! Porque ele não é estrelinha. Por isso. 

- Você que pensa.

- Além do mais, todos têm um beatle preferido.

- Eu não tenho.

- Tem sim, é o tal do Martin.

- George Martin.

- Ter o produtor como beatle favorito diz muito sobre seu caráter.

- Ele é gênio, é o meu guru.

- Guru? Você é só um auxiliar de técnico de som.

- Mas é graças ao meu emprego que você tá aqui dentro.

- Presa no elevador? Cadê vantagem?

- Se não fosse tão teimosa…

- Peraí, você parou o elevador de propósito?

Max se cala, enquanto um som externo distrai Nicky.

- Tá ouvindo isso? – ilumina-se, tremendo de emoção.

- O quê?

- Don`t let me down - aperta o braço do ex-namorado.

- Não é minha intenção.

- É a música, idiota.

- Ah sim.

- Max, eles estão tocando em algum lugar do prédio! Você tem que me levar lá!

- A ideia era essa, mas antes você tinha que me perdoar.

- Faz essa porra funcionar, caralho!

Max aperta botões, mexe na grade da porta, mas nada.

- Não entendo, não era pra ficar parado tanto tempo.

- Get Back! Get Back!

- Não adianta.

- É a música, porra!

- Enguiçou de verdade, desculpa.

- Eu não acredito! – escorre pela parede até o chão, dramática.

- Calma – tenta afagá-la.

- Não chega perto!

- Isso aqui tá me lembrando a situação do fab four – pronuncia fab four com ironia explícita.

- O que eles têm a ver com essa doença que a gente vive?

- Eles também estão doentes, Nicky.

- Você me enganou.

- Pra mim a causa era justa.

- Pois é, somos dois interesseiros.

- Feito o John e o Paul. Entendeu?

- Do que você tá falando, seu lunático?

- Eles só estão nessa pela grana. A casa caiu faz tempo.

- Não fala bobagem, essa parceria é pra sempre.

- Também achei que a nossa fosse. Agora a gente tá aqui assim, unidos pelo interesse. O elevador é o nosso Fab Four.

- Nossa, que inteligente sua analogia – desdenha.

- O tempo me dará razão.

- A diferença é que os Beatles estão presos em um sonho bom, enquanto eu tô presa em um conto mal escrito.

- O pesadelo deles é estarem juntos.

- Para de falar isso, por favor, ou meu mundo vai deixar de fazer sentido.

- Ok, então não falo.

Após vinte minutos aprisionados no que Max, em momento de perspicácia duvidosa, definiu com “submarino de mágoa”, sons de engrenagens e cordas pouco lubrificadas trazem alívio. 

- Tá subindo! Tá subindo! – Nicky vibra

- Até que enfim! Nunca uma viagem de elevador durou tanto.

Nicky cantarola The long and winding road e os dois riem. Por um momento dividem uma expectativa boa. O elevador chega, finalmente.

- E agora, como faz pra chegar ao terraço? - pergunta Nicky, ofegante de ansiedade.

- Tem que subir a escada e…

- Ok, eu acho! – abre a grade do elevador com vitalidade, mas é barrada por alguém.

- Vai aonde, moça? – pergunta o sujeito fardado – Senhor, achei quem tava impedindo o acesso.

Um policial mais velho se aproxima sacudindo a cabeça com ar de reprovação.

- O senhor pode nos dar licença? Temos autorização pra subir. Ele trabalha aqui – aponta para Max.

- Vocês descem com a gente - conduz os dois de volta ao elevador.

- Descer? Por quê?

- Tentar barrar a justiça é crime, moça.

- Como assim barrar, seu policial? – pergunta Max, timidamente.

- Acha que é mole subir tantos andares de escada?

- Ninguém é preso por ficar em elevador enguiçado.

- Não é prisão, rapaz. Por enquanto só vão nos explicar umas coisinhas.

- Mas os Beatles estão no terraço. Não faz isso com a gente! – implora Nicky.

- Estavam. Já mandamos parar com a desordem.

- Max, pelo amor de Deus – choraminga – quero vê-los.

- Acho que não vamos ter outra chance.

- Eles vão acabar mesmo? – aterroriza-se Nicky, indo da desilusão à ira em um segundo  – Eu vou pegar aquela japa de porrada!

- Calma, moça. Você não tá em posição de ameaçar ninguém – intervém o policial velho.

- Seu covarde! Vai lá prender o Lennon. Quero ver!

- É o que eles querem – responde o policial - Não vou dar o gostinho.

- Nicky – susurra para a ex-namorada - Vai me dar outra chance?

- Max, a gente tá sendo preso, percebeu? Olha o embaraço.

A porta se abre e os dois são escoltados em meio a uma pequena multidão. Ao ver um dos policiais se distanciar com Nicky, Max grita, quase em pânico:

- Ei, nao pode me dizer?

- O sonho acabou! – grita Nicky de volta.

Os dois são colocados em viaturas separadas.