Coco Bongo Night Club

Era noite de pouco movimento no inferninho de quinta chamado Coco Bongo:

- Vê aí uma xiboquinha – pede a puta ao homem que enxuga taças atrás do balcão.
- Não prefere uma cerveja? Pode pedir na minha comanda – intervém o cliente que a corteja.
- Cerveja dá barriga. Curte puta barriguda?
- Não, não... bem pensado.

O cliente guarda a comanda no bolso e, com carinha maliciosa, acaricia a perna da puta.

- Vamos subir pro quarto? – ela se impacienta.
- Podemos conversar mais um pouco? – escancara os dentes para ela - Achei você inteligente.
- Mais? Te contei tudo da minha vida: de quando perdi a virgindade, do meu primeiro programa, do padrasto que me batia...
- Katyene, você devia ter denunciado esse filho d'uma égua!

Katyene o encara incrédula por alguns segundos. Depois encerra o assunto:

- Preocupa não, ele já morreu – se levanta e cruza os braços - Vai enrolar muito ainda?
- Ok... vamos subir. Como é o esquema mesmo?
- Vou repetir: cento e cinqüenta, fora o quarto. Oral só com camisinha e anal jamais, não insista – puxa o cliente pela mão - Vem logo!

Após pagar o programa, o cliente é levado pela puta ao cubículo.

- Lava seu pau ali no chuveiro. Toma o sabonete e a toalhinha fofa.
- Sério? Mas eu tomei banho antes de sair.
- Só uma lavadinha, vai – começa a se despir - Usa a pia mesmo.
- Tá.
- Empresta o isqueiro?
- Por que você tá susurrando?
- Tô? Nem percebi.
- Isso aí é um baseado? – ele estranha.

Katyene gesticula, pedindo para o cliente falar mais baixo.

- É, é. Deixa eu te pedir um favor?!
- Pronto. Meu amigão já tá limpinho, olha só – rodopia o pinto murcho como uma hélice.

 Ignorando a triste cena, a puta prossegue:

- É proibido fumar nos quartos. Se o segurança bater na porta, diz que o béque é seu, belê?!
- Ué, mas eu não vou me foder com isso?
- Pra você não dá nada. Agora se eu for pega, tô proibida de trabalhar aqui.
- Nossa! Sendo assim...

Katyene tampa o nariz para prender a fumaça e oferece o baseado ao cliente.

- Quer?
- Não, valeu. Eu não costumo...

A puta solta uma baforada.

- Relaxa, vou te fazer uma massagem. Deita lá.
- Oba! Era tudo o que eu queria.
- Meu Deus, quantos nós! Tem tempo que você não trepa, fala aí!
- Mmmmm... é, um tempão.

TOC TOC TOC TOC

- O que foi isso? – o cliente amedronta-se.
- Calminha aí, é só um chato batendo. ACABOU AINDA NÃO! – grita Katyene, sobressaltando o cliente.
- Porra, acabei brochando...
- Ihhh... acelera isso aí –  aponta pra o relógio - Vai querer como? – posiciona-se de quatro - Assim tá bom?

TOC TOC TOC TOC

- QUE É? PORRA!! – esgoela-se Katyene mais uma vez.
- ABRE AGORA! – responde uma voz rouca com igual truculência.
- Fodeu! Vou ter que abrir – levanta-se deixando o cliente com o pinto murcho na mão.
- Espera eu me vestir!
- Ah, fala que o béque é seu, tá!? – ela susurra.
- Peraí...

Com jeito insolente, Katyene abre a porta. Imediatamente o segurança coloca a cabeça para dentro do quarto.

- Que foi, Alceu?
- Deixa eu entrar.
- Pra quê? Tem cliente pelado aqui.

Alceu tenta olhar por sobre os ombros de Katyene.

- Tô vendo. Que marofa é essa aí?
- Nada. Ele acendeu um, mas eu já pedi para apagar.

Alceu atropela Katyene e entra no quarto.

- Ô malandro, levanta daí!
- Eu? – deitado na cama, o cliente tenta vestir a calça jeans mas se enrola com ela nas pernas.
- Não sabe que é proibido droga aqui?
- Calma, irmão, eu tô limpo – o cliente levanta os braços como se estivesse sob a mira de uma arma.
- Então não é seu?
- Não... ou melhor, é...
- É OU NÃO É, PORRA?

O grito do segurança faz o cliente colar na parede.

- É sim, é sim... fica frio aí.
- Tá tirando com a minha cara, mano?
- Imagina!
- Alceu, ele já apagou e não vai acender mais – mansamente intervém a puta.
- Não quero saber! O maluco disse uma coisa e depois desmentiu – Alceu fulmina o cliente com o olhar - Aqui é na base da confiança, tá ligado? Desrespeitou é rua!
- Péra lá, eu paguei, e minha massagem?
- Eu te faço uma agora, mano, vira de costas aí!
- Não precisa. Já levantei.
- Direto pro caixa sem olhar pra trás! Não quero mais ver sua cara aqui.
- Tá, mas e meu dinheiro? Vão devolver né?!
- Caralho, como tu é folgado, mano! – Alceu levanta os punhos - Já tá no lucro de não levar um cacete!
- Sem engrossar, amigo. Tô indo.

O cliente obedece ao segurança e desce direto até o caixa para pagar as cervejas que consumiu.

- Pensei que fosse dar porrada nele de verdade – acende o baseado novamente a puta.
- Katy, fiquei com a mão coçando – o segurança abre um sorriso branquíssimo.
- Você é ruim, Alceu.
- Sou nada. Quanto tempo falta, nega?
- Só quinze minutos.
- Beleza, então capricha na massagem.

Algo estranho entre Oto e Vladimir

- E se eu te disser que sinto uma parada estranha quando olho muito tempo pros seus peitos?
- Eu vou mandar você ir se foder, Vladimir.
- Oto, é sério, não consigo evitar. É como se isso aí não te pertencesse.
- Bom, nesse caso vou mandar você ir se foder e ir se tratar também.
- Cara, você tem que concordar que a medicação deixou eles meio... femininos.
- Isso é um problema hormonal, seu merda! Vai ficar de piadinha também? Tu é ou não é meu amigo?
- Eu sou seu amigo, mas você não costuma ficar sem camisa na minha frente. E aí quando fica... sei lá... não me controlo.
- Puta que pariu! Então aquele dia na praia você tava de óculos escuros pra ficar manjando meu peito?
- Que isso!?
- Tava ou não tava me manjando?
- Tava de óculos por causa do sol forte. Mas admito que reparei melhor neles.
- Deixa eu vestir a camisa antes que a coisa piore.
- Oto, não precisa se envergonhar.
- Não preciso mesmo! Você é que precisa!
- Eu sou um cara aberto. Não me reprimo. Simples assim.
- Você é gay, Vladimir. Simples assim.
- Aí é que tá! Não sou. Só curto peitos. Pinto não.
- Sei! Por via das dúvidas vou ficar sempre de camisa na sua frente. Aliás, quero mesmo é distância. Vamos dar um tempo, ok?
- Como assim? Tá me discriminando, Oto? Só porque fiz uma observação sincera sobre o seu corpo? Você não é bem resolvido com ele?
- Não sou não, e sua observação foi nojenta.
- Nojenta por quê? Eles estão bonitos. Você devia se orgulhar.
- Vladimir, você já fez sua piadinha. O que mais quer de mim?
- Nada.
- Acho que você quer sim.
- O que eu poderia querer?
- Você quer tocar neles?
- Neles quem? Nos seus...?
- É.
- Que viadagem é essa, Oto? Não tô te entendendo.
- Sei que você quer.
- Tá doido? Eu quero é superar isso!
- Pelo visto você não é tão bem resolvido como fala.
- Oto, vai operar essas tetas!
- Operar? Cê sabe que ele tá assim por causa do remédio dos rins!
- Pois é. Parece que esse remédio andou fazendo estragos na sua personalidade.
- Não fala bobagem. Só te ofereci meu peito porque sou seu amigo.
- Amigo? Oto, é melhor a gente se afastar por uns tempos, beleza?
- É... acho que já passou da hora.

Teaser

- Pai, quero uma pomba branca.
- Iberê, pomba é bicho sujo de rua.
- Então por que o moço tá vendendo naquela loja?
- Que loja?
- Ali – Iberê aponta para uma placa onde se lê: Artigos Religiosos Pena Verde.
- Vem comigo.
- Oba! Vai comprar?

Pai e filho entram na loja. Um homem os atende.

- Posso ajudar?
- Amigo, você tá vendendo pombos aqui?
- Quantos o senhor quer?
- Pai, posso escolher?
- Quieto, Iberê! Eu não quero pomba. Isso não é animal doméstico. Qual a finalidade?
- O senhor trabalha em algum órgão ambiental? – questiona o vendedor, sem perder a amabilidade.
- Não, sou biólogo. E sei que esses bichos transmitem doenças. Imagina se uma criança pouco instruída leva uma pra casa!?
- Bom, parece que o senhor também não está bem instruído.
- Olha o deboche – ameaça o biólogo.

O vendedor junta as mãos e dirige-se a Iberê com ar professoral:

- Veja bem, a pomba branca é símbolo de várias coisas: é o Espírito Santo para o cristianismo e associada também a Oxalá, o orixá mais cultuado do candomblé. Hoje em dia qualquer pessoa usa a pomba pra pregar a paz sem saber bem o significado da...
- Tá, e as pombas são vendidas pra sacrifício, não são?
- Isso é prática ultrapassada. O sacrifício costumava ser feito ao babalorixá. Se o senhor quer saber, hoje quem compra mais é promotor de evento, marcha pela paz, essas coisas.
- O pessoal que marcha pelos direitos dos animais deve comprar também, correto?
- Se não deseja mais nada, peço por favor pra dar a vez a outro.
- Outro? Ué, não tô vendo mais ninguém aqui.
- O senhor é que pensa – sussurra o lojista, dando as costas ao biólogo.

Ao notar que Iberê brinca no fundo da loja com duas pequena estátuas, o pai decide encerrar o caso.

- Vem Iberê! Larga isso aí!

Ignorado mais uma vez, o pai tenta pegar o menino pelo braço, mas tropeça em uma gaiola, que tomba no chão. A cena a seguir é espantosa: em choque, o vendedor e Iberê veem as pombas escaparem e lançarem-se contra o biólogo caído. Elas bicam-lhe as costas com selvageria.

- Iberêêê! – grita o biólogo, sem entender o ataque.

Com a tardia intervenção do vendedor, as pombas finalmente se afastam, refugiando-se nas prateleiras superiores da loja. Em prantos, Iberê socorre o ensanguentado pai.

Uma hora depois, de bruços em uma cama de hospital, sob olhares aflitos do filho e da esposa, o biólogo tem os ferimentos desinfetados. Quando a enfermeira sai por um momento, a esposa nota algo ainda mais incomum que o ataque das pombas da paz. Os cortes formam a enigmática mensagem:

AS VIÚVAS DE CHICO XAVIER
EM NOVEMBRO, NO TELECINE PIPOCA.

Acácio não sabe mentir

De roupão, Acácio desce as escadas de casa. O cunhado Hamilton e a esposa Lili o aguardam no portão.

- Que surpreeeesa!
- E aí, Acácio, tudo bem?
- Firmeza! Peraí, vou segurar a Peteca pra ela não pular em vocês.
- Imagina, deixa a Peteca solta.
- Pronto, é só destrancar.
- E então, meu rapaz?! Achou que a gente ia te abandonar só porque minha irmã viajou? Olha, até trouxe umas Heinekens.
- Ahhh… eu te amo, Hamilton! Devia ter casado contigo, não com sua irmã. Hahaha!
- Ainda tá em tempo. Hahá!
- Não reparem na bagunça! Tudo bem contigo, Lili? E os meninos?
- Xiii... dando a canseira de sempre, Acácio. E você? Muito sozinho sem a Bia?
- Ah, eu tento me distrair né?! Vejo uns filmes, tomo um chopp com o pessoal do trabalho quando dá, mas fica um vazio danado.

Hamilton e Lili se acomodam na sala. O interior da casa é o retrato do abandono: copos sujos espalhados, cinzeiros transbordando, folhas secas trazidas por Peteca acumuladas nos cantos, além de uma grossa camada de poeira cobrindo chão e móveis, denunciando a economia com faxina. O ambiente lembra mais uma toca do que um lar.

- Pegamos você saindo do banho. Vai lá se vestir enquanto coloco as cervejas pra gelar.
- Tá. Já volto.

Minutos depois, Acácio retorna sem perder o rumo da conversa:

- Hamilton, Hamilton... sem sua irmã a vida fica difícil demais. Minha barriga até diminuiu.

Taciturno, Hamilton observa de perto um enorme arranjo de flores sobre a mesa de centro. O enfeite destoa da impessoalidade dos objetos da casa e do estilo desleixado de Acácio. Sem encarar o cunhado, Hamilton vai direto ao ponto:

- Tô vendo. O que é isso aqui, Acácio? Andou ganhando flores?
- Oi?

Acácio se aproxima mansamente. Por cima do ombros de Hamilton, espia as flores com atenção, como se jamais tivesse reparado nelas. A afetada tentativa de ganhar tempo fica evidente.

- Pois é... tive essa ideia outro dia. Quis me presentear. Levantar um pouco a auto-estima, sabe?! Todo homem gosta de ganhar flores, não sabiam? – Acácio aguarda pelas risadas que não vêm. Sequer um sorrisinho por educação. Silêncio sepulcral na sala.

Hamilton mantém os olhos nas flores. Lili desvia o olhar para a janela, parece tensa, como se aguardasse pelo pior. Surpreso com o climão, Acácio busca refúgio em Peteca.

- Mas minha alegria nos últimos tempos tem sido essa cadela. Virou a atração da rua! Muito mais popular que eu. Hehe! Vem cá, menina!

Peteca não se solidariza. Como legítima fêmea, também parece desconfiada. Talvez tenha visto algo que roprovara nos últimos dias ou quem sabe seja apenas um enfastio de cadela sonolenta. Independente do motivo, Peteca ignora seu dono.

- Você ganhou essas flores de uma mulher, não foi?
- Não, Hamilton. Por que essa fixação?
- Talvez porque minha irmã seja obcecada por você. E algo assim ela não iria suportar.
- Pois ganhei as flores do… por um trabalho bem feito. Lá na firma. Meu chefe Getúlio mandou entregar. Algum problema?
- Ah, você ganhou flores de um homem então?
- De um homem não. Do meu chefe! Lá vem você de novo com desconfianças.
- É porque eu conheço muito bem o Getúlio e sei que ele não é esse tipo de cara.
- Agora você conhece meu chefe?
- Claro, Acácio! Eu que te indiquei pra ele! Esqueceu? Você tá estranho.
- Estranhos são vocês.

Lili sai da letargia ao ser acusada:

- Opa, não me coloca nessa história. Vocês homens se conhecem bem. Devem perceber quando o outro está mentindo.
- Até você? Qual a treta, afinal? Fala, Hamilton!
- Você não sabe mentir, Acácio.
- Não enche.

Hamilton se cala. O ar ofendido do marido desperta a fúria de Lili.

- Precisa ser grosso? Hamilton tá desconfiado porque não quer ver a Bia sofrer. Ela já passou por poucas e boas, você sabe bem disso! Além do mais, quer saber? Sua casa tá imunda, a pia cheia de louça suja... e ainda vem dizer que adora a cachorra, mas deixa ela sem água e comida na tigela. Pensa que eu não reparei? - sem respirar, Lili retorna ao centro da polêmica - Porém você se deu ao trabalho de colocar essas flores bregas em um vaso no meio da sala. Decidiu enfeitar esse pardieiro, Acácio? Ora, tenha dó!
- Em primeiro lugar, dálias são bonitas e não têm nada de bregas. Em segundo lugar… bem… vocês sabem que tô passando dificuldades aqui…
- Sem drama, Acácio. Tá sabendo muito sobre flores pro meu gosto - espezinha Lili.
- Lili, meu anjo, você e seu marido saíram lá do Cambuci só pra me espionar?

Agora é Lili quem se cala, assumindo postura ofendida. Hamilton a envolve com os braços.

- Vambora, Lili. Antes que a coisa piore.

Com agilidade, Acácio se coloca entre a porta e os visitantes.

- Hamilton, peraí! Vamos falar sério agora.
- Vamos embora, Hamilton. Por favor!
- Só um minuto, Lili.Vamos dar uma chance para o Acácio se explicar.
- Hamilton, não imagina coisas, vai! Encher a cabeça da sua irmã nesse momento seria muita crueldade, você sabe! - desespera-se Acácio.
- Eu sei, Acácio. Ela já passou por poucas e boas. Não merece mais essa. Mas eu também tô sob uma pressão terrível, meu amigo.
- Como assim?
- Curto e grosso, Acácio? Não tenho como lhe pagar aquele empréstimo. Os juros acumularam demais e meu restaurante continua na pior.
- Mano… Quer que eu esqueça a dívida? Aí complica né?!

Lili não se segura:

- Hamilton, o que é isso? Não tô te reconhecendo!
- Peraí, Lili! Hamilton, investi demais no seu restaurante. O máximo que posso fazer é um abatimento. Faria isso pela Bia, que já sofreu demais e não merece saber, inclusive, que o irmão não se veste de mulher somente no carnaval.
- Oi?
- Nem ela, nem o povo da sinuca, do boliche, da academia... ninguém merece saber sobre suas intimidades. Concorda?

Hamilton fica lívido, enquanto Lili suplica:

- Hamilton, vamos embora! Tô te pedindo!
- Que foi, Hamilton? Nem lembra que me contou né?! Você tava bêbado, confuso, mas eu lembro de tudo: disse como o assunto era complexo, mal compreendido pela sociedade. Falou até da Grécia antiga. E eu entendi perfeitamente a sua condição de… como chama mesmo? Crossdresser! Há! É isso! Você é crossdresser, Hamilton!
- E você é doido! Um doente mental! Só pode ser.
- Ué, então por que a Lili ficou calada? Nem te defende, parece conformada. Parabéns pela mente aberta.
- Você não tem como provar nada - retruca o cunhado, com a voz um pouco falhante.
- E você tem? Jogo fora agora as flores que ganhei da minha tia Dulce. E aí?
- Descarado! Mente três vezes sem nem piscar! Coitada da minha irmã!
- Você disse que eu não sei mentir. Então tanto faz - dá de ombros Acácio.

Agora em desvantagem, Hamilton respira fundo e abaixa o tom:

- Só contei isso porque achei que você também tivesse bêbado. Me abri com você. Confiei!
- Pode desabafar sempre que quiser. Não sou só seu cunhado. Somos amigos! Respeito sua privacidade, não tenho preconceitos, e por isso da minha boca não vai sair nada. Conto também com sua discrição - sorri para o cunhado - Afinal, o bem da Bia vem em primeiro lugar, certo?
- Certo.

Lili permanece indignada:

- Vocês são podres!
- Hamilton, vou abrir uma Heineken pra gente brindar à Bia! No que depender de mim, ela só vai ter felicidade nessa vida.
- De mim também. Ela já passou por poucas e boas.
- E vamos falar também sobre aquele abatimento esperto. Pensa que eu esqueci? Lili, brinda com a gente?
- Vai se foder.

O pequeno confeiteiro

- Conta do Douglas, Gorete. Parou de andar com aquela gente?
- Ai, tô tão aliviada. Apareceu um pessoal pra endireitar ele. São de uma ONG que pega meninos pra treinar, dar uma profissão. Uns homens louros, cultos, tão bonitos. Vieram lá da gringa. Chique! Agora o Doug fica o dia inteiro na oficina, depois vai pra escola. Se der certo, logo arruma um serviço. Agradeço a Deus por ele não ter se metido no tráfico.
- Que maravilha! Olha ele chegando lá.

Do portão, Douglas grita para a mãe na laje.

- JOGA A CHAVE, PORRA!
- Ih, chegou nos cascos - observa a vizinha de Gorete.
- Pra você ver a cruz que eu carrego - pega a chave e a atira - SEGURA AÍ, MOLEQUE!

Doug sobe as escadas de cabeça baixa, sem responder à saudação da vizinha. Revoltada, a mãe o segue até o quarto.

- Seu mal educado! Minha Nossa Senhora, tá com a cara arrebentada por quê?
- Ainda pergunta? É a mesma treta todo dia. Só a senhora que é burra e não vê.
- ALTO LÁ! Quer ficar com o outro olho roxo também?
- Quando eu andava com o Celinho ninguém me tirava pra otário. Aí virei um “pequeno confeiteiro” de merda e agora até o vendedor de bala do colégio tira onda comigo.
- MOLEQUE INGRATO! Você tem é sorte. Não vai virartrafica igual esse Celinho e aquele bando de nóia. Vai ganhar seu sustento, sem dever a ninguém. Foi uma bênção essa ação social aqui no bairro.
-Sustento porra nenhuma. Fazendo bolo do Pokemón? Acha que eu vou longe?
- Há há há... você faz isso, filhote?
- VAI TOMAR NO CU!
- BOCA SUJA DE MERDA! Prefere vender pó pra playba dos Jardins, é?
- MIL VEZES! Aí vão me respeitar. Só a senhora mesmo com essa fita de confeiteiro do caralho.
- Deixa seu pai ouvir isso. Quebra seus dois braços e aí nem cajuzinho você faz mais.
- Porra, mãe. Tenho 15 anos, já sou crescido pra ser “pequeno qualquer coisa”. Esses branquelos da ONG tão com a vida ganha. Só querem aparecer, pagar de caridoso pra sociedade. Quem se fode é a gente. Ninguém de lá vai me salvar de nada.
- Mas Doug... olha o Cléber, que também foi amparado. O garoto tá um doce com os pais. Tira nota boa, parou de cheirar cola, não fica mais caído por aí.
- Há há há. O Clébão é o mais comédia. Ele faz oficina de papel machê! Nem sei que coisa de viado é essa, mas geral azucrina. A senhora nem imagina.
- Mas vocês têm que se impor!
- E minha cara tá assim por que, ô gênia? Toda dia é a mesma fita: “E aí padeiro, queimando muito a rosca?”, sendo que eu nem faço rosca na oficina. Aí vou pra cima né?! Já o Cléber é boneca e ouve zoação calado.
- Virgem Maria! Eu ouvi falar dessa praga nas escolas. Deu no Jornal Nacional, chama “bule” e sempre acaba mal.
- Mãezinha, num quero assustar a senhora, mas se liga no bagulho: é mais fácil eu morrer na mão desses moleques como pequeno confeiteiro do que no grupo do Celinho.
- Não me enrola.
- Na quebrada os manos se protegem. Só arruma treta quem é vacilão.
- Bom, vou falar com seu pai. Deixa ele resolver.

E assim começou a ascensão de Douglas, que viraria um dos principais chefes do crime organizado. Teve fama, mulheres e dinheiro, o que não é pouca coisa.

O Apocalipse segundo Jucelino

Molhado pela chuva morna de fevereiro, estafado pelo laboro ingrato, e com o estômago reclamando, Jucelino via aproximar-se o derradeiro ônibus. O último dos três que tomava pra voltar do trabalho à sua casa. Apenas mais um lotação fazendo jus ao nome. Nada animador. O ponto de parada, debaixo do hospital da criança deficiente, abrigava enormes mulheres, sujeitos encardidos, alguns aleijados e, claro, crianças, muitas crianças desgraçadas, e todas choravam convulsivamente. Pouco para resgatar Jucelino da letargia. É impossível qualquer sentimento de misericórdia mútua entre condenados.
Antes mesmo do ônibus traçar seu rasante, a massa já se precipitava rumo ao meio-fio. Um suicídio coletivo? O compacto de corpos úmidos lançou-se para dentro do veículo. Ao entrar, Jucelino sentiu a face pegar fogo. O motorista sorriu-lhe diabolicamente e desembestou-se. O interior da charanga era como um pequeno apocalipse. Pequeno? Bom, talvez para essas coisas não exista um senso de proporção. O calvário de cada um pode ter o tamanho que for, vai ser sempre um calvário. Uma conjunção de forças demolidora. Certo é que, à sua frente, Jucelino não via um apocalipse suntuoso, tipo hollywoodiano, dantesco... via o apocalipse real, que começa a queimar por dentro, e mata devagar.
O motorista conduzia a fila de desvalidos com fúria. Trancos, freadas repentinas, curvas inesperadas. O ranger da carroceria lembrava o som de uma grande galinha. O odor nauseabundo do interior do veículo, composto de suor e imundícies, incomodava menos a Jucelino que o contato físico com os outros passageiros. Mal conseguiam se mexer. A chuva apertava lá fora e mais pessoas molhadas entravam pela porta da frente. Ao despertar por um momento, Jucelino começou a ouvir um canto, mais parecido com a prece de um faminto, que chegava a seus ouvidos misturado a leves apupos de escárnio.
Um violeiro, em meio ao caos, tentava angariar esmolas, ou quem sabe catequizar o povo à sua volta com alguns versos:

A nós descei, divina luz!
A nós descei, divina luz!
Em nossas almas acendei
O amor, o amor de Jesuuuus!

A canção do miserável despertou a multidão. Mas não da forma desejada. Os viajantes se converteram em demônios zombeteiros. O líder da desordem era o cobrador, que atirava insultos e sorria cheio de maldade. “Jesus tá bem longe daqui, mano. Aqui quem domina é o chifrudo”. Ao redor, outros demônios gargalhavam. Jucelino observou uma frágil mocinha de cabelos oxigenados transfigurar-se. A boca crispava-se em um sorriso torto, enquanto os olhos ainda guardavam a tristeza eterna. Logo todos se juntaram à opressão. Até mesmo uma frágil idosa de pele cinzenta. “Que o diabo carregue esse violeiro daqui. Já não basta tanta desgraça?”. Ainda em transe, o sujeito não se deixava intimidar. Mesmo sem espaço algum, conseguia dedilhar o violão remendado. E cantava com ardor:

Vinde, Santo Espírito
E do céu mandai
luminoso raio!
Vinde, Pai dos pobres,
Doador dos doooons,
Luz dos coraçõõões!

Inflamados pelas provocações do cobrador, alguns rapazes gritavam em uníssono: “Satã! Satã! Satã!Satã! Satã! Satã!” O cantor solitário ainda defendia sua canção com valentia, mas em suas notas já demonstrava sinais de irritação:

Grande defensor,
Em nós habitai
e nos confortaaaaaai!
Na fadiga pouco,
no ardor brandura
e na dor ternuraaaaa!

Aos olhos de Jucelino, os demônios inspiravam muita pena e pouco horror. Porém quem era ele para julgar? Ali não havia sinais de salvação. Nenhum arcanjo Gabriel para empunhar a espada contra infiéis. Apenas o chato e seu violão, empunhado de forma guerreira, como reconheceu Jucelino. Mas demasiado humano que era, perdeu a classe após muitos insultos à sua fé. “Sou servo do senhor, vocês riem porque servem ao outro, ao inominável”. Alguns riram como quem ri de uma criança birrenta e inofensiva. Talvez esperassem uma reação mais virulenta. Em tom irônico, o cobrador retrucou: “Inominável? Mas tá falando difícil hein mano?! Aposto como nem você entende o que canta. É ou não é?” Jucelino não deixou de estranhar o fato do violeiro se manter alheio enquanto era xingado e encher-se de fúria ao perceber olhares condescendentes à sua volta. “És tu pecador! És tu o inominável! Tu e todos esses demônios aí, que me arreganham os dentes. O inominável está em cada um de vocês. Por isso sofrem! E vão queimar pra toda a eternidade!” Aquela verborragia condenatória jogou na lona a paciência dos passageiros. Mesmo o cobrador se desinteressou pelo pregador. O próprio Jucelino via no miserável uma besta do apocalipse anêmica demais.
Mergulhado no blecaute das ruas, o ônibus enfim parou. O violeiro levantava seu instrumento como uma espada. Ao ver a porta se abrir, bradou contra todos. “Vocês estão condenados. Condenados a viver na escuridão! Marchem pra fora! Assim ordena o Criador!” De cabeças baixas, desciam os passageiros, inclusive Jucelino. Pareciam realmente marchar rumo à danação. Após descer o último passageiro, uma voz grave e cortante, talvez a do próprio Criador, dirigiu-se ao violeiro: “Desce daí! É ponto final pra você também, seu maluco!”

Pelados na novena

Seu Amadeu, síndico do edifício Santa Paula, vinha pela calçada fumando um cigarrinho. O vício era responsável pelo abjeto tom amarelo do bigode, e também pela voz cavernosa. Ao vê-lo aproximar-se do prédio, o porteiro Raimundo empertigou-se e abriu o portão antes do síndico apertar a campainha. A reverência do porteiro parou por aí.
- Oxente, seu Amadeu?! Voltando cedo assim pra casa?! Não vai ao boteco do Olavo hoje? Vai ter jogo da Lusa agorinha, sabe não?
-Hoje é o primeiro dia da novena. Fiquei de receber as pessoas e comandar as orações no salão. Acompanha o jogo aí e me avisa se sair gol. Vê se não dorme no posto, cabra. Se te pego cochilando de novo, já sabe...?!
-Cochilando o que, seu Amadeu!? Sou disso não. Aliás, o povo já começou a chegar.
Subitamente, síndico e porteiro começaram a cochichar. Falavam assim quando o assunto era a vida de outros condôminos.
-Ah é? Quem tá aí dentro?
-Seu Duílio.
-Ave Maria! Num vou com a cara desse velho tarado. Pior é deixar ele aí dentro sozinho, na companhia da santa. Ele tá composto, pelo menos?
-Hehe. Tá sim. Mas cedinho ele foi à padaria com aquela calça de pijama transparente, a da braguilha aberta, sabe qual é?
-Sem vergonha exibido! Se eu pudesse, despejava daqui sem dó! Opa, tá chegando gente. Aham... boa noite. – tentou aveludar a voz áspera.
Do elevador saiu a viúva Doralice, sessentona alta e esguia, de beleza ainda viva. Ela gentilmente segurou a porta enquanto a fiel Magali, senhora maltratada pelo tempo, puxava para fora a cadeira de rodas de sua irmã mais velha, Conceição. A anciã incapacitada tinha o semblante carregado. Sua amargura era sentida à distância. Normalmente, as pessoas evitavam olhá-la de frente, por pudor ou sei lá o quê.
Pelas escadas, surgiu seu Tide, um pequenino idoso cheio de disposição. Era gentil com todos, mas só tinha olhos mesmo para Doralice. Nas mãos, alguns botões de rosa amassados. Ao ver as senhoras, ele os distribuiu.
- Oh! Seu Tide é sempre um gentleman. – comoveu-se Doralice, com sua voz melodiosa de coralista da igreja, para em seguida dirigir-se firme ao síndico – Seu Amadeu, já bati em alguns apartamentos, mas acho que hoje não desce mais ninguém. Vamos pro salão?
- É o que eu ia dizer, Dona Doralice. Já passou da hora. Não vamos deixar a Nossa Senhora esperando, né!? – Seu Amadeu, ex-militar, bem sutilmente deixava claro que não estava habituado a receber ordens de uma mulher.
As três senhoras entraram primeiro, seguidas por seu Amadeu e seu Tide, que fez questão de deixar todos passarem à sua frente. O excesso de salamaleques do velhinho parecia incomodar o síndico. Dentro do salão, o grupo se deparou com seu Duílio, de cabelos engomados, vestindo um blazer xadrez antiquado. Ao vê-lo, Conceição acentuou o amargor da expressão. A única a cumprimentá-lo foi Magali:
- Seu Duílio!? Como vai o senhor? Pensamos que não vinha mais ninguém.
- Chh... Chh... Cheguei faz tempo! – A gagueira do velho se manifestava apenas ao iniciar frases.
O cenário do salão era enxuto: apenas uma mesa, coberta por uma toalha de renda impecável, uma jarra d`água e outra com suco de laranja, a imagem de Nossa Senhora Aparecida, ao centro, e algumas cadeiras encostadas nas paredes.
Seu Amadeu postou-se de pé à cabeceira. Todos guardaram silêncio. A solenidade foi quebrada pelo som da folha de papel que o síndico tirou do bolso e desamassou. Olhares curiosos voltaram-se para ele.
- Bom, antes de começarmos, queria fazer uma... digamos... elucidação. Hoje em dia, a internet nos deixa a par de muitas coisas e, minha netinha, que é fera nessas coisas, imprimiu esse texto. Aqui explica um pouco o termo novena, que talvez nem todos conheçam a fundo... – Seu Amadeu colocou os óculos e iniciou a leitura de um artigo da Wikipedia – Novena é um encontro para orações, realizado durante o período de nove dias, daí o nome novena. Por excelência, trata-se de uma tradição com origem no imaginário da tradição católica, mas pode ser encontrado em outras tradições ou crenças... me perdi aqui, um momento.
Ao perceber que a narração ainda seguiria em frente, Conceição revirou os olhos e respirou fundo em desagravo, o que motivou Doralice a frear o ímpeto do síndico.
- Seu Amadeu, o senhor me desculpe. Sei que é a primeira vez que conduz as orações, mas acho isso desnecessário. Sabemos o significado de uma novena. Além do mais, se atrasarmos muito vamos acabar perdendo a novela, que tá pegando fogo nos capítulos finais, né gente!?
Conceição e Magali sacudiram a cabeça afirmativamente. O síndico, a contragosto, acatou:
- Claro, claro. A novela é o mais importante de tudo, não é!? Vamos começar. Demos as mãos.
BLAM BLAM BLAM
Para impaciência geral, agora alguém batia forte na porta. Mesmo sem qualquer permissão, um rapaz de capuz e arma em punho entrou no salão. Todos ficaram assombrados.
- Opa, desculpa aí gente boa, mas é que a gente tá assaltando o prédio. Quero ver todo mundo quieto, sem falar ou se mexer, senão leva chumbo, tá ligado!? Tem nenhum surdinho aí não né?! Ótimo!
- Tá brincando, moleque!? Ponha-se daqui pra fora! – indignou-se a voz cavernosa de Seu Amadeu.
O assaltante deteve-se por um instante, examinou os presentes e, quase gargalhando, expôs a idéia que tivera.
- Eu vou sair mesmo, ô do bigode. Mas vocês ficam aqui... pelados. Quero ver alguém fugir assim. Dou trinta segundos pra geral tirar a roupa. Um, dois, três... Vamo, porra!
O grito fez todos estremecerem, porém ninguém ameaçou se despir.
- Deixa eu ver em quem atiro primeiro... ah, na tia da cadeira ali. Já tá com o pé na vala mesmo.
CLICT
-Não! Peloamordedeus! – implorou Magali, enquanto desabotoava a blusa.
Seu Duílio já estava sem camisa. Os outros começavam a se despir lentamente. Menos Conceição, que de tanto pânico desmaiou. Magali desesperou-se ainda mais:
-Acudam aqui, minha nossa senhora!
-Cala a boca! Ninguém se mexe. Vamo colocando as pelancas pra fora aí. Cês tão ligados que o “paraíba” da portaria tá com o cano na cabeça? Tem ninguém para acudir não. Vou é fuzilar geral.
-Paraíba filha da puta! Devia estar ferrado no sono quando entraram. Por mim pode atirar nesse jumento! – esbravejou o síndico de cuecas.
-Logo se vê que o senhor não tem moral alguma pra conduzir uma novena. – ultrajou-se Doralice, que exibia formas ainda firmes sob a lingerie recatada.
Seu Duilio já estava totalmente nu. Era o único a não aparentar terror. Tal tranquilidade chamava a atenção dos outros, ainda resistentes em seus trajes menores.
-É pelado, porra!
Pronto. Todos ficaram nus. Magali chorava baixinho, escondida atrás da cadeira da irmã desmaiada. A viúva Doralice, mais desamparada do que nunca, tapava os seios e o sexo com as mãos. Seu Tide cobria as vergonhas com uma bandeja, assim como Seu Amadeu, único a fulminar o assaltante com ódio. Seu Duílio parecia estar em uma praia nudista, pois não cobria nada e tinha a face e o pescoço rubros.
- Todo mundo quietinho. Vou sair e trancar a porta. Se gritar, o porteiro morre. Já avisei. – Com uma trouxa de roupas na mão, o jovem assaltante retirou-se.
Apenas o choro esquálido de Magali quebrava o silêncio no salão. Ninguém se dignava a levantar o olhar para o outro. Subitamente, seu Tide saiu da letargia para assumir uma postura heróica. De forma desajeitada, ele colocou a santa e as jarras no chão e, com muita dificuldade, tentou arrastar a pesada mesa para o canto. As mulheres o fitaram por um momento, mas a visão do velhinho pelado se esforçando daquela forma era degradante demais.
- Que cê tá fazendo, homem? - indagou confuso o síndico.
-Não tá vendo? Vou virar a mesa para as mulheres se abrigarem atrás dela. É o mínimo que podemos fazer por estas senhoras.
-Mas você não vai conseguir fazer isso sozinho. – Seu Amadeu achava aquilo uma babaquice inútil, mas cerrou fileira com seu Tide. E para manter a fama de durão, emendou uma ordem para o distraído seu Duílio. - E você aí, não ajuda? Isso aqui não é um camping naturista, seu velho safado!
Seu Duílio se espantou com a reprimenda, mas caminhou obediente até a mesa para ajudar na missão. Juntos, os três se esforçavam pra virar a mesa de lado. Quando se abaixaram para concluir o serviço foram surpreendidos por um grito terrível. Conceição recobrara a consciência e agora tinha, à sua frente, três bundas nada formosas empinadas em sua direção. Magali correu para tentar acalmar a irmã, porém Conceição estava histérica.
-Saiam de perto de mim! Saiam de perto da Santa! Vocês são todos tarados. Vão queimar no inferno! Vão queimar no inferno!
-Calma, minha irmã. Você não se lembra do assalto? – As tentativas da irmã só exasperavam ainda mais a senhora.
-O que estes depravados fizeram com você? Cadê sua roupa? Isso só pode ser um pesadelo! Me tirem daquiiiiiiii. Socoooooooorro!
Desorientados, os três senhores se espremeram no canto, perto de uma porta de vidro que levava à garagem. Doralice se aproveitou do abrigo improvisado e entrincheirou-se atrás do mesão. Ficou de lá assistindo o caos reinante.
-Não grita, pelo amor de Deus! Eles vão matar o porteiro, minha irmã.
-Me tirem daquiiiiiiiiiiiiiiiiiiii!
Em meio à confusão, seu Tide olhou para trás e viu, através da porta de vidro, uma família inteira os espreitando da sacada do prédio vizinho. Fez para eles uma mímica desesperada. Pedia que ligassem para a polícia, mas os vizinhos pareciam não entender a mensagem, pois responderam com insultos inaudíveis.
Magali virou a cadeira da irmã para a parede. Conceição parou de gritar, mas caiu em prantos sofridos. Entre soluços balbuciava:
-Como pode? Um espetáculo nojento desses... na frente da santa. Malditos... tarados... Magali, quero você fora da minha casa. Vai mendigar na rua, mas comigo não mora mais...
Agachados pelo salão, todos mergulharam em profundo pesar. Após alguns minutos, seu Amadeu despertou do transe. Caminhou até a porta e começou a esmurrá-la aos berros.
-Abram essa meeeerda! Seus covaaaardes! Podem me matar, seus filhos d`uma puta! Eu sou muito é homem, seus viaaaados!
O síndico gritou até perder a voz. Em certo momento, o alarido surtiu efeito, pois do outro lado alguém enfiou a chave atabalhoadamente na fechadura. Magali estremeceu.
-Ai, meus Deus! Voltaram pra matar a gente.
Surgiram as figuras de dois policiais fardados.
-O que é isso aqui afinal de contas? – parecia não acreditar no que via um dos policiais.
-Graças aos céus! – suspirou Magali.
O porteiro vinha logo atrás dos policiais. Agoniado, tentava explicar o acontecido.
-Seu Amadeu! Eu falei que teve um assalto. Os bandidos tavam aqui até agorinha, mas eles dizem que receberam outro tipo de denúncia. Acredita nisso?
-Cala a boca, seu asno! Sei que a culpa disso tudo é da tua molenguice! Preguiçoso de merda!
-O senhor se acalme, por favor! Cadê a roupa dos senhores? Ô porteiro, pega alguma coisa pra eles se cobrirem. Negócio é o seguinte: os moradores do prédio ao lado fizeram uma denúncia de ato obceno ocorrendo neste local.
Ao ouvir a voz da autoridade, Conceição suplicou:
-É isso sim senhor! São todos uns tarados sem o menor respeito pela santa. Me tire daqui, por favor! Me salve, seu policial! Me salve!
-A senhora está louca? – descabelou-se, seu Amadeu.
-Silêncio! Vamos averiguar tudo que aconteceu aqui. Vocês três se cubram e venham até aqui fora prestar esclarecimentos.
-Como assim três? Onde estão seu Tide e dona Doralice? – observou Magali.
-Virge Santa! Tavam aqui agorinha. Pra onde escapuliram? – questionou o porteiro, ainda sob a mira implacável do síndico.
A pedido da polícia, o porteiro subiu até os apartamentos dos dois sumidos, mas ninguém o atendeu. Pensou em procurar nas escadas, mas ao ouvir risinhos abafados vindos de lá, deteve-se. Era um momento especial. Achou melhor não interromper nada. Desceu novamente para a portaria.